MIS 365 POETAS DE TODO UN AÑO, HOMBRES Y MUJERES, NO ME GUSTA LA PALABRA POETISA, CREO QUE EL POETA ES UN SER GENÉRICO

22,-Pureza Canelo

Años de internado

Tiempo de mi corazón jugando a la guerra y la guerra era un llanto en todas las paredes y yo vivía allí. Palabras absurdas que oía a la sombra y quería ser perro para matarlas y decir que la mentira más grande se vestía de blanco y negro. Castigos que no podía inventarlos un loco, ni un suicida, entre hachís y las flores tan bellas del altar. Años en que solo las moscas eran mis amigas, la torpeza de mi corazón cansado de rebelarse mientras miraba mis senos de madrugada.

Fui mala oveja en esos años, esto me contenta ahora, mala conductora del calor por donde querían remediarme, cosía mis medias y no pensaba nunca en el infierno. Era ese mi triunfo cuando jugaba sin truco ni impaciencia.

No puedo recordar nombres, cuando lo intento me duele la espalda y la cabeza, se me hace un nudo en los hombros, me atraganto de pan y fruta que me daban si ese favor resistiera las ganas de morir que tenía. Malo, malo, malo, historia triste y grandísima de mí porque no agitaron nunca mi árbol excepto para verme ahora valiente y maldecir aquellas tristes figuras en blanco y negro.