MIS 365 POETAS DE TODO UN AÑO

59,-Jesús Javier Pico Rebollo

 

PUDE ESCRIBIR LOS VERSOS

 

No te escribí un poema cuando éramos felices.

Nos bastaban los versos que te leía al alba,

los versos de Salinas que mi voz te debía,

la lluvia de palabras que rociaba tu cuerpo

con besos de Neruda mojados y salinos,

enamorado polvo y requemados campos.

Nos bastaba el silencio, la sábana arrugada,

acaso la memoria mojada de la noche,

la conciencia de ser eternos y soñados.

Bien es cierto que pude al mirarte dormida

en la clara mañana con sol en los cristales

pergeñar unos versos al canto de los mirlos

besándote la frente y el pecho en claroscuro,

empero en ese instante propicio al embeleso

el poema eras tú y yo lector tan sólo.

 

Tentado estoy ahora, me llueven alacranes

y se oculta la luna detrás de las fachadas

inmensamente clara, serena burdamente,

¡qué gris es la ciudad y la gente que cruza

con su lenta tristeza, su burlona alegría!,

tentado de poner en la mesa el dolor

junto al vaso vacío de recuerdos y acíbar

y llorar largamente desesperado y solo

los versos que ya entonces no me atreví a escribir

o, herido y melancólico, los versos más amargos

de angustia y desamor. Tentado, pero no,

que eso ya lo hicieron, ¡qué altos!, los poetas

y yo tan sólo anhelo fundirme en su tormento,

lector al fin y al cabo de mi propia esperanza

por bibliotecas ciegas, laberintos y espejos.